La Mort sans Larme.

La Mort sans Larme.

De là-haut sur ma branche, je regarde le monde,
J’admire les vertes collines et les hautes montagnes,
Et ce dès le levé, et ce jusqu’au couché,
Que les Dieux soient mauvais et leurs actes odieux
Ou bien que lumière dorée illumine les cieux.

Avant, j’étais un homme, je marchais sur la terre au côté de mes sœurs et même de mes frères, même si mon aveu parle surtout de mes sœurs, lesquelles étaient alors bien souvent des maîtresses. J’ai parcouru les dômes dorés de grands seigneurs, et même les cachots de quelques pauvres hères, visité les exils d’anciens amis de rêve ; été jusqu’à dresser une cité d’accueil, de rêve et d’ambition, dressée dans des combats, couronnée dans le sang. Je n’ai pas tout vécu, je n’ai pas tout connu, il me manque toujours quelques plumes-pétales de jeune poésie à rencontrer encore. Mais il en naît chaque fois où le ciel s’éclaire et je me perds souvent aux regards des merveilles qu’il est offert à mon cœur excité. Mais j’ai connu beaucoup et j’en suis satisfait.

De là haut sur ma branche, je suis encore là haut,
J’ai gardé un sourire et ma plume et ma harpe,
Je suis absent d’en bas, d’un pincement au cœur,
Mais je regarde encore, d’un silence discret,
Et j’aspire à laisser ces plumes s’envoler.

J’ai même été seigneur, envoyant des courriers, prenant des rendez-vous, innovant à tous les champs, organisant en marge oui hélas, de quelques uniformes. J’ai bien brandis mon sabre ou bien mes katana, tantôt blancs, tantôt noirs, mais toujours au tranchant efficace et directe. Hélas et là encore, je ne les gainais pas du fourreau qui seyait à l’office des formes. Sinon comme un seigneur, j’ai vécu comme un homme, indépendant et fier, et sertit d’arrogance, toujours su où j’allais, et jamais n’ai courbé la nuque de ma tête pour embrasser le sol d’un regard hésitant, ai toujours flamboyé au bûcher rougeoyant de mes seules convictions. Et le dégoût m’a teint le cœur aux occasions que l’on a balancé à mes pieds de plier genoux et d’embrasser un culte tout autre que celui de ma personne.

De là haut sur ma branche, je me souviens encore
De mes pas tous timides voici trois ans déjà
Où, par quelques hasards, j’avais poussé la porte
De ce monde nouveau d’où l’on m’exclut alors,
Moi un de ces quelques colons ambitieux et rêveurs.

De là haut sur ma branche, j’ai encore le regret qui tiraille mon cœur d’être sacrifié par quelques sombres recoins d’esprits éclairés. Mais je ne remue pas et reste assis là haut, faisant bien attention à ne rien bousculer, à ne pas faire tomber tous les pétales roses qui naissent sur la branche et qui iront croissant pour dresser à leur tour l’élégance d’un arbre, le sensuel d’une plume, sous un soleil de paix. Et c’est ainsi pour eux que je reste à ma branche, regardant le ballet d ces plumes dansantes, soupirant de plaisir ou bien d’agacement, aux pirouettes exquises de ces grâces magiques. Et je suis de ceux là qui hantent leurs exils, mais toujours aussi fier en fidèle à mon nom, je e refuse à joindre la ronde des amers, et reste tout à fait seul dans ma demeure, là où l’on a pensé que je ne gênerais pas…

Mais de là haut, sur ma branche, et ce quoi qu’il arrive,
Que vous m’aimiez ou non, je suis encore à vous, à vous appartenir…

Souvenez vous de ce texte, quoiqu’il va advenir.

» Récit d'une Petite Mort.